Al margen de los libros viejos

Pretender yo mismo explicar o analizar mi libro lo conceptúo de tarea ardua. La razón es obvia. Lo que hay aquí son sutilezas del entendimiento, caminos mentales por canalillos de ideación, de comparaciones y cotejos, que me venían tras determinado párrafo de una lectura, con mi, a veces, dura crítica o, simplemente, ampliaciones de lo que un autor debiera haber referido o apuntado, y no lo hizo.

Son experiencias libérrimas de lector avezado, de bibliófilo, de pensador que pensaba y sigue pensando en lo torpes que han estado teorizadores de la Literatura y del Arte con sus clasificaciones, períodos, escuelas y demás artificiosas y falaces maneras de intentar explicar lo inefable o lo sencillo con ensambladuras de una arbitrariedad harto pueril. De entre estas notas al margen iba a las veces sacando a limpio y ensanchando a la par aquellos como flecos de lucubraciones que me parecían más atendibles y estructurables.

Pero no con compacidad interna filosófica, digámoslo así, sino justipreciando en aquella fase de cotejo penúltima cuanto me sirviera en la voluptuosidad del conocimiento o la razón de lo divino y lo humano.